Intervalo para o vazio

A casa permanece estranhamente imóvel. Nenhuma mensagem urgente. Nenhum texto por concluir. Nenhum pincel carregado de tinta. Nenhuma necessidade alheia atravessando a tarde como faca afiada.

Surge um desconforto quase físico.

As mãos repousam inúteis sobre o tecido da poltrona, como objetos esquecidos da própria finalidade. A luz avança devagar pela estante. Um ruído distante de louça vem do apartamento vizinho. E só.

Então surge a pergunta: — Quem existe quando ninguém pede nada?

Silêncio.

Apenas o relógio — esse animal mecânico idoso — mastiga e rumina o tempo sobre a parede.

Durante anos, a vida acostumou-se ao movimento contínuo: resolver, escrever, pintar, cuidar, responder, produzir alguma forma de presença para o mundo.

Mas nessa tarde nenhuma utilidade parece necessária.

E, pela primeira vez em muito tempo, a própria existência surge sem profissão, sem tarefa, sem talento, sem personagem, sem nome. Quase desconhecida.

A estranheza não vem do silêncio.

Vem da descoberta de que talvez haja vida também fora da engrenagem.

Sílvia Mota a Poeta e Escritora do Amor e da Paz

Rio de Janeiro, 12 de maio de 2026 — 14h05