Tourada: a dança eterna do finito

O clarim rasga o ar — o mundo suspira,

no círculo de pó o tempo vacila.

O sol-juiz pesa em brasa candente 

homem e fera — espelhos da força.

No instante solfejam instintos distintos,

na mesma arena, o mesmo abismo.

Ergue-se o toureiro — centauro em febre,

a coragem lhe veste e o medo reveste.

Promessa e sina no corpo suado

e o touro arqueia — músculo em fúria.

Há olhos de terra doída na alma ferida,

no espaço fatal, nada consente o jugo.

O portão ressona em fúria — nasce o abismo,

o couro range e arde o vermelho do manto.

O sangue apunhala sonho e tortura

e se o bicho quer vida — há homem poder.

Por um sopro que louva o eterno,

recende o duelo na dor, contra o limite.

O público grita — o pó incendeia,

há arte ou suplício nos olhos diversos.

O aplauso ressoa num eco de dor

e são breves minutos — glória e ruína.

Há beleza no horror e o inverso é real,

na alma que treme, há tempo que cala.

Zomba o matador — o touro pára,

a terra respira, juíza calada.

A glória se esvai e o pó mal repousa

sem herói ou fera — apenas carniça.

O salto finda no sonho que estala

e a vaidade pesa, invisível...

Sílvia Mota a Poeta e Escritora do Amor e da Paz

Rio de Janeiro, 15 de outubro de 2025 - 8h55